Из моих волос уже можно сплести косу,
Намотать их на руку можно, но я не дам.
Свою голову нынче я так высоко несу,
Что ни верю ничьим глазам и ничьим словам.

Фаталистка я – что ни сделано – в самый раз,
И судьбу наизнанку – да, значит, тому и быть.
Я смотрю на тебя, в пустоту этих темных глаз,
Сколько б раз я ни злилась, а снова смогу простить.

Не заденет меня ни молчанье, ни ворох слов,
Мимо цели сарказма пули – и в «молоко».
Я приму тебя снова, с улыбкой из сладких снов,
Потому что прощать нелюбимых всегда легко.

Мои волосы белой волной по плечам текут,
Намотать бы на палец локон и загадать,
Чтоб уехать завтра, да только дела вернут,
А, на самом деле, я очень устала ждать.