Я просто дура, просто жалкий фрик.
Я в стену бьюсь - ну как тут не разбиться?
Как рвущийся наружу спрятать крик?
Я мысленно сто раз с собой кончала
И представляю это вновь и вновь.
Срывая душу в кровь, я рвусь к началу,
Но я больна. Диагноз прост: любовь.
Обречена на жизнь, но с болью в венах,
И в каждой клетке вирус этот есть,
Но благодарна буду неизменно
Зато, что мне даруют эту честь:
Почувстовать любовь и быть любимой,
Хотя бы издали, но на тебя смотреть,
И, проносясь весенним ветром мимо,
Теплом своим тебя на миг согреть...
