Не смеет быть спокойным или скучным.
Пускай он пишет даже всякий бред,
Но вкладывать в него обязан душу.
Один быть вечно может во хмелю,
Другой любви отравлен сладким чувством,
Но оба всё до капли отдают,
Иначе это просто не искусство.
Нет смысла в боли, кроме торжества
В душе и на бумаге новых строчек.
Пусть автор болен, дышит он едва,
Иначе кто читать его захочет?
Вино и кровь сплетая в миражи,
Поэт едва ли может быть счастливым.
Ложится на бумагу чья-то жизнь.
Страдай! И к чёрту прочие мотивы.
