...когда пьёшь белое со льдом под звуки скрипки, которая превращает любую мелодию в плач, невольно скатываешься в печаль и сентиментальность.
И удручает то, что всё, что ты когда-то хотела сказать, написала не ты. Все стихи, которые я пишу, бессмысленны, потому что почти всегда кто-то написал об этом до меня.
Увы.
Хоть не читай Полозкову. Но, с другой стороны, как же её не читать?
Journal information